¿Princesa o madrastra?

- Oye, que las princesas no se enfadan... Sólo se enfadan las madrastras. (Rodrigo, 4 años. Futuro príncipe azul aún por entender de qué va la cosa)
- Pues ya no quiero ser princesa (Olivia, su prima. Una inteligente, poco manejable y bellísima princesa de 6 años).

Colocón en las alcantarillas

Acabo de despedirme de mi amiga Eugenia, que se marcha mañana a vivir a una isla lluviosa y que, a partir de ahora y al menos durante el próximo año, ha hecho voto de no acumular más cosas de las que puedan caber en una maleta. Lo último que le queda por hacer antes de entregar mañana las llaves de su apartamento a la casera es tirar por el desagüe del fregadero varios litros de whisky, coñac, ginebra, vodka y otros restos espirituosos de alta graduación.

Así que, si vives en las inmediaciones de General Yagüe y esta noche escuchas rumores de parranda y cánticos que provienen de lo más bajo, son las ratas de las alcantarillas, que agradecidas le dedican a mi amiga el "Asturias, patria querida".


(la ilustración es de José Luis Illora, un dibujante que tiene un blog aquí y unos dibujos muy chulos.)

Tiempo de cavar

Hace treinta años a mi madre el gen alternativo, que hasta el momento [por mucho que ella diga] era recesivo, se le volvió dominante. Desde entonces, mi madre es una señora hippie de rompe y rasga, coqueta, creativa a rabiar, apasionada y terca como una mula que ha transitado casi todas las sendas que empezaron siendo marginales y ahora son moda, como el yoga o la agricultura ecológica.

Mi madre tiene 76 diciembres, unos ojos grises pequeñitos y la cara surcada por cientos de arrugas. Hace unos 3 años en la India un dentista le sacó todos los dientes y le puso una dentadura postiza de esas que se pegan con Corega, que se quitó inmediatamente porque le parecía más digno estar desdentada que llevar aquel artilugio bailoteante en la boca.

Lo que la gente no sabe cuando la ve es que mi madre ha tomado la firme determinación de vivir 144 años, y que por tanto está en la flor de la vida. Y aunque algo intuyen, es imposible que acierten a calcular que tiene una potencia capaz de alimentar un reactor nuclear. Y unos músculos de hierro.

Así fue cómo esta Semana Santa, Prudencio se cayó con todo el equipo.

Prudencio es el señor que me ayuda a cuidar mi campito, un agricultor profesional y vocacional que debe de rondar los 45 y que, desde que la conoció este otoño, adora a esa viejecita madrileña tan amable, respetable y sonriente que sabe tanto de agricultura. En cuanto sabe que estamos allí viene corriendo a vernos, a charlar y a veces a trabajar unas horas mientras ella le ilustra sobre las bondades del purín de ortigas.

Estamos a comienzos de la primavera y, con toda una semana por delante para trabajar en el campo, mi madre estaba feliz. Había mucho que hacer: cavar los alcorques alrededor de los árboles, sembrar dentro fresas y ajos para evitar las plagas, germinar semillas, arreglar el estanque, trasplantar los arbolitos que han crecido por todas partes desde el año pasado... En el colmo de la dicha, yo encontré un vivero en liquidación y por una cantidad ridícula me hice con árboles y plantas como para repoblar Los Monegros. La actividad en el campito era frenética, pero yo para eso de cavar no soy competitiva y le cedo de buen grado a ella el puesto de vencedora. Se que por más que lo intentase no tendría ninguna posibilidad.

Prudencio, que había venido el primer día a saludar y pasar un rato de charleta, me llamó: -Si quieres me paso mañana a preparar el huerto, -me dijo. Como siempre, llegó temprano y se puso a trabajar. Hacia las 10 de la mañana mi madre se levantó, se desayunó el último grito en mejunjes de herbolario y salió de la casita con una sonrisa: - Buenos días, Arcadio. Y agarró la azada.

Diez horas más tarde seguía acarreando sacos de tierra desde el otro extremo del bancal para llenar un parterre que había construido utilizando troncos y piedras a modo de paredes. Aquel día Prudencio se marchó más tarde que nunca. De nada sirvió que yo insistiera en que se fuese. ¿Cómo iba a rendirse él antes que aquella señora? Al anochecer cedió y desapareció en su furgoneta mientras ella, emocionadísima, me insistía en que fuésemos a buscar más piedras a un canchal que hay en el monte de enfrente. Me negué, claro. Gracias a Dios no se veía ya nada.

Al día siguiente, antes de volver a Madrid, llamé a Prudencio para despedirme. Tengo que decir que tiene una tendencia alarmante a la dipsomanía, y en ese momento llevaba encima una cogorza considerable - Ayer me deslomé, Paula -balbuceó, y ya no conseguí entenderle nada más.

Pero él es un tipo estupendo, noble en la derrota. Sé que anda en plena campaña de recogida del níspero, el momento más importante del año para los agricultores de la zona, pero va de vez en cuando a regar el famoso parterre, para que ella encuentre las flores cuando regrese.

Hacerse mayor

Creo que fue antes del verano cuando empecé a darme cuenta de que ya no podía leer sin ponerme el libro a medio metro de la nariz. Me resistí lo que pude, pero llegó un día en el casi tuve que tirar un documento al suelo para ser capaz de distinguir las letras así que, sintiéndome matusalénica, me fui a comprar unas gafas. De esas, sí.

Primero entré en una óptica y pedí unas gafas para presbicia. La palabra me sonó tan horrible que naturalmente no me gustó ninguno de los pares que me enseñaron.

Después lo intenté en una farmacia. -Unas gafas para vista cansada, por favor- dije. E inmediatamente comprendí lo que quieren decir los psiconeurolingüistas con aquello de la importancia del lenguaje en la cognición. Salí de allí a escape.

Así que me fui a una tienda muy conocida de Madrid donde venden unas cosas monísimas y pronuncié las palabras mágicas: - Quiero unas gafas para leer.

No sólo pasé un rato delicioso probándomelas TODAS sino que, al final, con la excusa de que yo siempre lo pierdo todo, compré tres pares porque no podía decidir cuál me gustaba más. Incluso me llevé unas de graduación mucho más alta para cuando me llegue el momento, porque de ese modelo no había de la mía y eran preciosas.














Me encanta ponérmelas.

¿Matusaqué?

Bah.... ;)

Celebración

Recordaré el día de hoy sobre todo por dos cosas: la primera, porque me enteré de que esto de San Valentín no es sólo para los enamorados, sino para todos los que se aman, incluyendo a los amigos.

Así que esto es para mis amigos. Soy muy afortunada de teneros. Voy a aprovechar para deciros que os quiero porque luego, en persona, como que me da vergüenza.

Y aquí, la canción que os habría dedicado en la radio si escucháseis los programas de radio en los que la gente dedica canciones (que creo que no), y si yo tuviera esa costumbre (que estoy segura de que tampoco).

¡Feliz día de San Valentín! ¡Guapos!



P.D. Lo segundo es que para celebrarlo me había comprado un buey de mar prometedor a tope. Mmmmm.... Llenito, pesado, perfecto. Durante todo el día he soñado él. Pero cuando me disponía a echarlo en la cazuela, me he dado cuenta de que me lo he dejado en el supermercado. Ahhhrrrrgggg!!!!!

La alegría de la huerta

Aparte del gozo que producen en mi persona los comentarios elogiosos como el que me ha dejado Anónimo en el post anterior [gracias, Anónimo, non sum dignus ;) ], su pregunta sobre las naranjas me da pie para poner aquí, por fin, un proverbio supuestamente chino que me encanta:

"Si quieres ser feliz un día, emborráchate.
Si quieres ser feliz un año, cásate (*).
Pero, si quieres ser feliz toda la vida, hazte jardinero.

(*) A la felicidad derivada del matrimonio, las versiones más escépticas del proverbio le dan sólo un mes de plazo. En fin.

Puedo dar fe de que la última frase es cierta.

Lamentablemente no tengo fotos de mis naranjas, pero aprovecho la ocasión para exhibir aquí esta MI flor de calabacín, que este verano estuve contemplando y fotografiando con arrobo.

Como si fuera la mismísima madre de la Pantoja, pero en versión hortofrutícola.

Amabilidad urbana

Vi este cartel en un tramo en obras en una plaza de Montevideo y me encantó. ¿Podría alguien invitar a esta empresa a abrir los agujeros en las calles de Madrid?

Amargura en IU

No se a qué ley se refiere, pero ahí van mis votos para que el poeta triste que ha escrito esta pancarta recupere la ilusión en al menos una de las dos cosas, a elegir.

El trompetista

Hoy hacía frío en Madrid. Mucho frío. Pero ahí estaba Felipe, como cada día desde esta primavera.

Felipe estudia trompeta, y un día tras otro acude puntual al parque con un carrito de la compra en el que guarda un atril y las partituras. A esas horas el parque suele estar desierto. Los que pasean a su perro, como yo, ya casi se han ido, y los niños aún no han llegado.

Felipe aún no toca muy bien; las notas se le ponen rebeldes, pero no tengo duda de que acabará por encantarlas y hacer que suenen dulces, marciales, alegres. O melancólicas como las de esta mañana fría, cuando le robé esta foto.

A Dios pongo por testigo...

Tropecé con este restaurante, de nombre bizarro al regusto cinematográfico de ideología scarlettohariana, paseando por Valladolid durante un fin de semana inolvidable de cánticos, amistad cálida y muchas risas en el que fui a escuchar cantar a Hillary Summers, y estaba afónica.

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Mi vecino y el sexo

Esta escena memorable de "Cuando Harry encontró a Sally" se la dedico a mi vecino, que entre sus muchas amigas tiene una que, según leo, ha motivado ni más ni menos que una queja en el acta de la última reunión de mi muy apacible comunidad de propietarios.

Doy fe cronometrada de que la moza grita durante unos eternos 30 a 40 minutos.

Ksksksks... Me mondo.



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San Valentín

Uno de mis vecinos alemanes de Altea, al que de cuando en cuando compro huevos de gallina contenta y también unas verduras riquísimas que recogemos de su huerto (siempre acabo llevándome demasiadas), ha puesto este anuncio en la alambrada de su casita, del lado del carreterín que conduce al pueblo.



"Busco una mujer alemana agradable, que quiera vivir conmigo. Debería pesar entre 60 y 65 kg., y tener entre 57 y 65 años. Yo soy un joven de 68 años, y amo la naturaleza".

¡Viel Glück!

[Otra vez con un poco de retraso, apenas unos días de nada]

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Cada mañana

Cada mañana acompaño a Rodrigo al cole. Y cada mañana, él me pide que dibuje mi cara en su mano. Con corona -especifica- como una princesa. Luego es su turno. Agarra el boli y dibuja su carita sonriente en el dorso de mi mano. Y nos besamos y nos despedimos hasta bien entrada la tarde. Y cada mañana me voy al trabajo con una sonrisa tan grande como la del dibujo.